Altre parole

Queste parole dovevano essere altre. A proposito di cerchi che si chiudevano, paradossi che si schiudevano, modelli nuovi e vecchi, spinte e controspinte, fughe in avanti e indietro, scoperte e ritirate. Tanta carne al fuoco, due soli personaggi, l’uomo e la natura.
Un rapporto difficile, come tra madre e figlio, e in effetti lo è. Come ogni figliol prodigo, queste parole dovevano parlare di come l’uomo si sia dato tanto da fare cercando la propria libertà lontano da casa, “Il futuro è nella plastica!” lo slogan di un’intera epoca sintetizzato in una celebre scena de Il Laureato. Per poi, con la stessa energia, accorgersi che proprio quella libertà non era possibile se non a braccetto con la stessa natura, tanto a lungo vista come freno se non giogo: e il cerchio era chiuso. Il 18 ottobre 2011 però, poco dopo aver festeggiato i novant’anni, si è spento Andrea Zanzotto. È successo a Conegliano, nel suo Veneto, provincia trevigiana profonda, dove era nato il 10 di ottobre del 1921. Provincia di paesaggi, vissuti in comunione con il mondo, all’aria aperta di una terra intima e rivisti allo specchio dei quadri del padre pittore. Paesaggi spesso di natura ferita, come l’Italia attorno, deturpata dal Fascismo prima, da altri miti e chimere poi: illusioni, dopo le bombe della guerra e i boom del miracolo economico. Che il futuro fosse nella plastica o in qualcos’altro poco importa, di certo l’uomo non sembrava più appartenere alla terra.

“Dal paesaggio” – ripeteva il poeta – “ricevevo una forza di bellezza e tranquillità. Ecco perché la sua distruzione è stata per me un lutto terribile”. Ma ogni lutto può generare un seme: è la lezione delle piante, troppo quotidiana per tenerla a mente, come i poeti che si leggevano a scuola. Ma il seme di qualche pianta, talvolta, diventa diventa diventa:

MAROTEI, DE MATINA BONORA

Grune de fen

che i par bar

color de fer

qua e là

pa’ i pra

rasadi de rossada

stech e fii

de erbete

ingattiade strigade

deventade storte

deventade morte

deventade sgonfie

deventade stonfe

deventade deventade deventade

MUCCHIETTI DI FIENO, LA MATTINA PRESTO

Mucchi di fieno

che sembrano cespugli

colore del ferro

qua e là

per i prati

rasi di rugiada

stecchi e fili

di erbette

arruffate stregate

diventate storte

diventate morte

diventate gonfie

diventate zuppe

diventate diventate diventate

Semi, possibilità, che risuonano e si rigenerano in una voce d’oltreoceano, Gary Snyder, poeta beat premio Pulitzer nel 1975 ed esploratore di terre di confine, tra Oriente e Occidente, forma e sostanza, un percorso personale che è un diario di viaggio verso l’emancipazione dell’uomo dalle poetiche superate e i modelli di vita e consumo ancora da superare.

PINE TREE TOPS *

In the blue night

Frost haze, the sky glows

With the moon

Pine tree tops

Bend snow-blue, fade

Into sky, frost, starlight.

The creak of boots.

Rabbit tracks, deer tracks,

what do we know.

LE CIME DEI PINI

Nella notte blu

Nebbia gelata, il cielo rifulge

Della luce lunare

Le cime dei pini

Si tingono di un blu neve, scolorano

Nel cielo, nel gelo, nelle stelle.

Calpestio di stivali.

Impronte di coniglio, impronte di cervo,

cosa possiamo saperne.

BY FRAZIER CREEK FALLS *

Standing up on lifted, folded rock

Looking out and down–

The creek falls to a far valley.

Hills beyond that

Facing, half-forested, dry

–clear sky

strong wind in the

stiff glittering needle clusters

of the pine-their brown

round trunk bodies

straight, still;

rustling trembling limbs and twigs

listen.

This living flowing land

Is all there is, forever

We are it

It sings through us–

We could live on this Earth

Without clothes or tools!

ALLE CASCATE DI FRAZIER CREEK

In piedi, su una roccia alta, corrugata

Guardo dall’alto –

Il torrente cade in una valle lontana.

Le colline oltre

Di fronte, in parte coperte dal bosco, aride,

– cielo limpido

vento forte tra i

ciuffi degli aghi

di pino, duri e splendenti – i tronchi,

corpi rotondi, marroni,

dritti e immobili;

fruscio vibrante di rami e ramoscelli

ascolta.

Questa terra fluente, viva

È tutto ciò che esiste, per sempre

Noi siamo lei

Lei canta attraverso noi –

Potremmo vivere su questa Terra

Senza vestiti e senza attrezzi!

Ma la forma è sostanza, difficili da separare come le radici dal fusto, si dice da tempo: lo stesso tempo che ha protetto le parole dei due poeti, come terra fertile, dove l’uomo non è mai stato solo né padrone di casa. E per dirlo c’era bisogno di altre parole.

* Gary Snyder, L’isola della tartaruga, tr. it. C.D’Ottavi, Nuovi Equilibri, Viterbo 2001.

Marco Magnone